Сказка о рисунках

Жила - была Март. Она была очень мечтательна. Иногда она даже слишком много мечтала.
А Январю нравилось.
Как-то раз, теплым осенним вечером, Март сидела на скамейке в парке. В ее руках были белые листы и карандаш. Она рисовала. Рисовала после долгих, нудных месяцев одинаковой повторяющейся череды линий и штрихов.
Сначала она нарисовала ветер. Да-да, именно ветер. Март была очень большим фантазером. Потом она нарисовала музыку. А следом - дыхание.
Она хотела нарисовать любовь, но совсем не знала, как это сделать.
И вдруг она задумалась: почему бы не попробовать.… А потом отправить в то самое лето, когда все начиналось. Может там он поймет мое послание, и что-то изменится.
Ей было интересно.
Март рисовала долго и упорно, злясь неудачным штрихам, но выводя из них новые линии, исправляя. И радовалась.
Наконец, рисунок был готов.
Март положила рисунок в большой конверт, запечатала, и написала в адресатах «В Лето»…
Январь получил письмо.
Это было летом. Он сидел на скамейке в парке, слушал музыку.
Январь повернул голову. На скамейке лежал конверт. Запечатанный. Что-то почувствовал Январь.
Он осторожно взял конверт в руки, вскрыл и достал лист бумаги.
Сначала он, не решаясь посмотреть, держал этот лист в руках, с закрытыми глазами.
Прислушивался к ощущениям. Ловил чувства.
Январь открыл глаза. Посмотрел на рисунок.
И как будто заискрился весь изнутри. Он понял, от кого письмо.
Он знал и верил, что у Март получится. Что получится нарисовать то, чего она не могла добиться многие месяцы. Лишь разрывала листы и начинала заново.
И Январь помнил, как он сказал ей тогда:
-Если ты нарисуешь то, что чувствуешь ко мне, и я смогу понять – значит, мы на самом деле нужны друг другу. А пока нужно время.
Январь боялся, что она не сумеет. Боялся, что времени слишком много утечет сквозь пальцы.
Январь любил.
И только что, в этом рисунке, он увидел то, чего ждал так долго.
Март смогла. Она нарисовала их любовь.
Он достал карандаш из кармана и что-то написал на листке с другой стороны….   Положил обратно в конверт. И, вздохнув, закрыл глаза.

Март сидела на скамейке. Она больше не рисовала. Листы и карандаш лежали на коленях.
Вздох…
Март повернула голову. Рядом сидел Январь.
Он улыбался. Она тоже.
- Я до конца знал… - сказал он, подвигаясь и беря Март за руку.
- Я до конца верила… - она поцеловала Январь.
А стопка листов и карандаш одиноко лежали на скамейке…