стрОки

Слова бъют колкими пощёчинами,
Въедаясь в память кислотой.
Уже всё стихло, веет полночью -
Удары бъют наперебой.

К ресницам слёзы подступили
И дрожью сломана рука,
Что чертить боль, скрипя бумагой...
Расплывчата моя строка.


Рецензии