Баллада о сэконд-хэндах

Почему не смыкаю бессонных очей?
Злой догадкою мозг озарён:
Этот мир – склад потёртых вещей
Да и сам-то весь выношен он.

Было время – сверкала земля,
Только-только родившись из мглы,
Были девственно чисты поля,
Несказанно просторы светлы…

Но истёрлась планетная ось,
Только пыль застилает глаза,
И живут реки вкривь, горы вкось,
Не свежит, громыхая гроза.

Не слыхать что-то новых идей
И религия слишком стара,
Вот изношенных тучи людей,
Не здорова от них детвора.

И спасаясь в последний момент,
Чтоб не выдохлись силы земные,
Человек открывал «сэконд-хэнд» -
Это значило: «руки вторые».

И всё новое только вчера
На сегодня становится старым;
Все усвоили: «жизнь – есть игра»,
Где изношенное почти даром.

Мы протерли штаны, износили страну,
Из бутылок никто первым не пил;
Гордый муж брал подержанную жену;
Кто-то веру другую примерил.

Своё общество люди назвали больным,
Мир в агонии корчился жуткой,
Всякий бился башкой, чтобы быть не вторым,
Чтобы первым побыть хоть минутку!

И объява гремела: вот новый кумир!
Полюбуйтесь сегодня, но скоро
Он сойдёт с пьедестала в изношенный мир,
В сэконд-хэндах пылится позорно…

Потому не смыкаю бессонных очей,
Все равно – сколько б в жизни не биться,
Окажусь я на складе ненужных вещей,
Где быть первым не надо стремиться.