Соперница

Модель, которая пишет стихи…
Это же надо быть настолько бухим,
Чтобы слушать её голубые сопли,
Пожирая глазами нездешний облик.

Как я завидую этой крале,
В каждом её завитке и крутом овале
Столько чистой поэзии невербальной,
Что хочется сразу её орально.

И я возвращаюсь к незримой щелке,
Как бегущая по карусели белка.
И хвост мой топорщится вверх, как щётка,
И сводит с ума в животе щекотка.

Так сексуально движется её глотка,
Когда она перебирает слова, образов крохи.
И каждый мужчина хочет обвить её, словно плётка,
И оставить рану или память о вздохе.

Её стихи ломаются, как шоколадки,
Слипаясь в сладкое или сливаясь, как в табуне лошадки.
И много не съешь и многого не различишь.
Зато - сосков сквозь платье крутой кишмиш.

А этот мужчина слушает и молчит,
А мог бы уже наплевать на приличный вид,
И попробовать это чудо природы на вкус,
На ощупь попав в междуножья червовый туз.

Что он видит там в этом бокале,
Пальцами, что не меньше ста женщин ласкали,
Трогая неживое, но женственное стекло?
Что в душе у него наросло?

Чтобы так вслушиваться в рифмованное либидо?
А мне гениальной до дури, дуре, вот так обидно.
Посмотри, он во хмелю остаётся видным,
Чиркая в сердце, как в небе игла болида.

А она!? Ну, хватала его б, да тащила внутрь
Искусанных в кровь и спелых, как плоть минут.
Соли пуда не нужно! Хватит тарелки вишен,
Чтобы помнить всю жизнь, а другие казались лишними.