Поэт ли ты?

"Поэт ли ты?" Вопрос не строг. Какой-то глупенький вопросик... Но я пройти, увы, не смог. Людей - не слог, а водка косит! Ещё трава, не та, что с клумб, но я об этом умолчамши. Поэт - он сам себе Колумб - портной, пловец вербальной замши. Да только пуговиц нема.... Куда, скажите, спёрли нитки?! Поэт без смысла, без ума - как без рояля некто Шнитке. Вот чёрт! Опять в кустах рояль. Не спирт, пардон, а тот, что сбоку, на сцене прячется... С х~я ль? И я отвечу! (зуб за око) Вот, скажем, есть комбайн во ржи, а может просто гений слова. От слова мы не убежим, хоть и хотим от слова злого. Везде исполнены слова не фонетических изысков - язык, поди, не узловат, и без костей, что к теме близко... Комбайн во ржи идёт жужжа, без веских слов, без мысли тени. Он не поэт, кому вожжа, или весло в солнцесплетенье вбивает звонкий звукоряд - ему всё пох, по барабану. Он сам себе железно рад, как Дольче рад - дурак Габана. Ему слова души - стерня! Не босиком, так околёсим! Ему нет дела до меня, да и до всех (помножь на восемь). А вот поэту, кто горазд, да впрочем часто и не в курсе, на что горазд тот пид@раст, что критиком зовётся в бурсе, кто отчеканит - не греши, про бедность рифм и сбой в размере. Но пепелац твоей души не пошатнёт подобный мерин.
Короче, дело только в том, чтоб вдруг не стать комбайном ржавым. Кем хочешь будь - ночным котом, но только б муза не сбежала за тридевятые моря к другим, прикольным механизмам, на май сердец в сердцах оря, пусть ор незвучен, пусть и низмен (ах разве низмен тот инстинкт мохнатой милой животинки?) Поэт таков, что всех простит (и тех, кто в сердце носит льдинки) и кто зазнайством обуян и всякой ересью напыщен. Поэт - души любой баян, чей хор созвучен многим тыщам. Не думай, братец, о фигне! О чепухе забудь, сестрица! Слова души - не тлен в огне, пусть нам давно уже за тридцать, пускай дурак и балабол плетёт интриги, роет ямы - мы расцветём в стихе любом, где жизнь меж строк струится прямо!