Человек дождя

Под сильным ливнем мокли тротуары,
летняя пыль стекала в  лужи.
Разбегались по подьездам пары,
а через город шел необнаруженный
совсем никем, кроме меня.
Весь мокрый и чуть-чуть простуженный,
тот самый человек  дождя.
Он появлялся каждый вечер парке,
всегда сидел  на лавочке плащем укрытый.
Пока весь люд вокруг делами перевитый,
спешил куда-нибудь в своей запарке.
Пока светило солнце  он сидел
на  лавочке своей среди деревьев.
Себе под нос  тихонько что-то пел
носком  ботинка ковыряя землю.
И каждый день он ждал дождя,
с надеждой  вглядывался в небо.
Как будто потерял он там себя.
Хотя это звучит нелепо,
но думаю, что он упал
однажды, вместе с сильным ливнем
и теперь путь домой искал,
и мучался своим бессильем.
Лишь только в дождь он расправлял
сутулые и старческие плечи.
Отбросив шляпу он вставал
и шел тогда дождю навстречу.
От каждой капли он набирался сил
сверкая изнутри как от огня.
Все больше с неба  он воды просил.
Таким он был, тот человек  дождя.