Краски жизни спелой на холсте
Меняются, едва пробьют часы мгновений,
Твои черты растают в лунном серебре,
Оставив мне лишь гроздья горьких сожалений.
Бьется пульс в окно, и боль его – всего верней,
Он – раненая птица изрубцованных столетий,
Его путь чуток средь насмешек и камней...
Теперь я знаю, что любил иллюзий ветер.
Но обветшала ложь, и искалеченные нити
Сольются вдруг в старинный, узнаваемый мотив;
Чертополох с терновником вновь будут виться
До той звезды, чей голос так медоточив.
Чей голос так медоточив
© Copyright: Бэкдор, 2011
Свидетельство о публикации №111060200119
Свидетельство о публикации №111060200119
Рецензии
