Как зришь ты из тех букв...

 Как зришь ты из тех букв,
 что на бумаге,
 (по ним ты взглядом пробегаешь,
 пыль сдув, как надоевших  мух)
 что с моих слов - спонтанно-нервных,
 что c рифмой… или без…
 прочтёшь уверенно
 и с болью.
 Сознанье перевернув…

 Пишу, как видишь – существую.
 Сказать, что умер – не могу.
 Сказать, что я живу – не смею.
 Безмолвнее себя я нахожу
 на пустыре возникшем,
 где эхом слышится лишь «У-у-у»…

 И это не ворчанье псов бездомных,
 там не подряд рабочих пьёт в лесу,
 то гул мечтаний похоронных.
 Перпендикуляр проводит полосу
 по линии чертящей высь заборов.
 Посмертно образуя перекрёстный пик,
 что возвышается над куполом соборов,
 так плавно переходит в смертный крик.
 За тем крестом (но все же… глубже),
 там, несомненно, покойных прах…
 Мертвец, взрасти себе могилу, ну же -
 кричи, при жизни о глазах.
 Зелёно-карих
             при маске мысли
 И пламенных
              от губ касаний
                на её губах.