В полутёмной тесной келье
Пахнет маслом и смолою,
И дрожащий свет лампады
Разбегается во мрак.
За окошком дремлют ели,
Но монаху нет покоя,
И выходят слов армады
Из-под тонкого пера.
Пишет он о днях минувших,
О сраженьях и походах,
Уголках земного рая
И горящих городах.
Будит он давно уснувший
Мир, где скрыта в чёрных водах
Старина берестяная,
Древности безмолвный прах.
Где тщеславие и гордость
Оборачивались смертью,
Где вставали брат на брата
За ярлык и стольный трон.
Где вершила судьбы площадь,
Где лихою круговертью
Поднимается громада
Из языческих времён.
И несутся пред очами
Многоликой чередою
Тяжкий морок лихолетий
И блестящий сонм побед.
Так промозглыми ночами
Вифлиемскою звездою
Брезжит сквозь туман столетий
Огонёк в седом окне.
2.02.2011
Летописец
© Copyright: Богдан Можаровский, 2011
Свидетельство о публикации №111060103973
Свидетельство о публикации №111060103973
Рецензии