Я рожден в июле, мне зимой не уютно,
Под луной в темноте я блуждаю как будто.
Это не то, что какой-то глухой лабиринт,
Это весьма неуместность, там, где гвоздь в стену вбит.
Это бинт, это спирт, это надрыв, это рана,
Слишком ведь рано, начинать все начала,
Как нет и конца, хотя чего-то всегда мало…
Порой торчание гвоздя, напоминает о деяниях творца.
Температуры градус стремится выше,
Шляпу снимают, за теми кто вышел
И уже не вернется, ты о них больше ничего не услышишь.
ничего не случается без на то причины,
кричат чайки, стираются шины,
потоки эмоций стали чрезвычайно сопливы.
Потоки эмоций
© Copyright: Павел Копф, 2011
Свидетельство о публикации №111053007441
Свидетельство о публикации №111053007441
Рецензии
