Художник

Художник рисовал картину
Образ яркий рисовал
Ту мечту которую увидел
От которой в сердце слышен вальс
Не жалко было ему грифеля
Он всю бумагу изморал

Его старанья были безнадежны
Не совпадали образ и мечта
Он рисовал прекрасные пейзажи
Долины степи и поля
Всю силу горных рек,но
Все же..людей не по-любил он рисовать..

Но в этом взгляде он увидел свет
И сердце его жадно затрещало
Ему казалось сотни лет пройдут
тогда его душа полюбит сразу
И кончится одиночества век

И днем и ночью мучался художник
Хоть каждую черту и знал
Он перепутал яркий цвет с бездонной тьмою
Как жаль что понял лишь сейчас

Туманом опьяняло разум
И в сердце лопнула струна
Подруга боль явилась сразу
Иллюзи разбилась пополам

Он одиночеством пленим надолго
И не видать ему любимых рук
Злые,гнивливые люди..
Казалось окружают вокруг

Тогда он открывая свой альбом
Стирал тот образ с злобой,болью...
Стирал его он наждаком,чтоб более не вспомнить
И пусть до дыр теперь бумага
Затертый контур и всего...
Но никогда теперь во взгядах не ищет более ничего!
И стал он пуст,отныне материален.
И в обществе зовут его на бис...
Не верит в чудо..Не мечтает...
Но перед сном, глаза чуть прекрывает..
Мерещается ему ее черты..