У пруда,
Где плакучие ивы,
Где рябит, серебрится вода,
Я родился и вырос счастливым?..
Пролетели года,
Что кукушечка накуковала...
Их в запасе осталась,
Может, самая малость?
Да и те, как вода...
Тихим дождичком, на земь, упали
И... пропали...
Е-рун-да!
Просто, грусть иногда
Вьёт гнездо у пруда,
Ивы шепчут устало:
Ах - года...
Ах - года!...
У пруда
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2011
Свидетельство о публикации №111053002406
Свидетельство о публикации №111053002406
Рецензии