О суете

   Я бывал одинок,
даже если любил -
с миру ниточки строк
на рубашки копил.
Не хватало порой
и на пол-рукава -
мир звенел пустотой,
не рождались слова.
   
   Не боялся устать,
а старался успеть,
не боялся проспать,
но боялся не спеть.
Сколько долгих ночей
проходило без сна!..
в горькой чаше моей
не осталось вина.

   Не осталось вина -
да и чувства вины...
Оборвалась струна -
только звон тишины.
С новой песней моей
снова что-то не так -
но за строчками к ней
не пойду я в кабак.

   А толпа всё твердит,
что я горд и упрям -
сочинил бы, мол, хит -
"ум-ца-ца, трам-пам-пам" -
сразу дом бы купил,
стал богат и мастит...
Я бы хит сочинил,
да Господь не простит.

   Не простит "абы с кем",
не поймёт "абы как",
первобытных систем
не одобрит бардак,
не простит, не поймёт,
и не благословит -
на словесный помёт
изводить алфавит.

   Но и нищий поэт
ему тоже не в масть -
коли знаешь секрет,
так сумей не пропасть -
добывай провиант,
но не смей забывать:
Богом данный талант
в землю грех зарывать.

   А может всё же - хрен с ним?!
Может, можно посметь
на мотив "дым-дым-дым"
что-то пошлое спеть?
Разодеть бы жену
и себя не забыть,
и уплыть в ту страну,
где так весело жить?
У Кардена бы шить,
"Хьюго Боссом" вонять,
чистый "Хеннеси" пить,
на "феррари" гонять.
Беззаботно зажить,
стать с судьбою на ты...
Только музам служить
лучше без суеты.

   А латать старый хлам
не могу - не с руки,
но пол-жизни отдам
ради точной строки.
Никуда не бегу,
ничего не ловлю,
а не петь не могу -
оттого и пою!

   Никому не земляк,
хоть и общий язык;
и уже не сопляк,
но ещё не старик...
Ни о чём не скорбел,
никому не "башлял"...
С кем-то пил, что-то пел...
Ни в кого не стрелял...