Когда расползается мозг киселём,
Утратив пронзительность мысли, –
Несчастный считает себя мудрецом,
И истины он изрекает при том,
Которые век, как прокисли.
Я, вроде, ещё – не подобный мудрец,
Поскольку, когда пожелаю,
То фразы впиваются, словно свинец,
В упругую плоть покорённых сердец,
– И мысль ещё, значит, – живая!
Но скоро сердцам уж не будут грозить
Ни мысли мои, ни реченья:
Во многих участках надорвана нить,
И эти надрывы нельзя отменить,
Увы, никаким воскресеньем.
При этом, наверное, я не пойму
И сам не замечу момента,
Как мозг погрузится мой в вязкую тьму,
И то, что удастся надумать ему,
Не будет уж стоить ни цента.
Однако, пока я ещё не достиг
Черты рокового крушенья, –
Быть может, последний отчаянный миг
Волну океанскую режет мой бриг
Под натиском бурь вдохновенья.
26-28 мая, 2011
196. Неизбежное
© Copyright: Николай Мушкамбаров, 2011
Свидетельство о публикации №111052804658
Свидетельство о публикации №111052804658
Рецензии