Млечный путь, как дорога бессмертья

Млечный путь, как дорога бессмертья.
И ковер бриллиантовых звезд
В черном небе, как отблеск столетья.
Запоздавший, бессмысленный тост.

Старый дом в небольшом переулке.
Звуки скрипки в открытом окне.
Здесь шаги так пронзительно гулки,
Словно дань отжитой старине.

Лоб высокий. Прозрачные пальцы.
Скрип пера – звук в немой тишине.
Мотыльки в легкомысленном танце.
Жалко гибнут в безмолвном огне.

Тают свечи. Бессмысленны тени
Отшумевших, отживших миров.
И ложиться отсветом на стены
Свет давно догоревших костров.

Лист бумаги пугающе белый,
В паутине ночной темноты.
Контур пеплом засыпанной стелы.
На могиле поэта цветы.

Муки поиска в дебрях познанья.
Жажда истины. Ощупью путь.
В лабиринтах всего мирозданья –
Счастлив тот, кто найдет что нибудь.

Память - вечный огонь поколений.
Снова путь в бесконечность времен.
С каждым шорохом жгучих сомнений.
Скрипка с жизнью звучит в унисон.

Ночь уходит. А в сумраке грезиться
Страстный шёпот пронзивший века.
Все-таки вертится. Слышите. Вертится.
Со вздохом последним упала рука.

Млечный путь, как дорога бессмертья.
И ковер бриллиантовых звезд
В черном небе, как отблеск столетья.
Запоздавший, бессмысленный тост.

Скован мир беззастенчивым страхом.
Дни в  болоте угасших страстей.
Шприц, таблетки, Христом и Аллахом
Восполняется  кризис идей.

Жизнь – игра со смертельным исходом.
Люди – куклы в руках у судьбы.
В терпком запахе мнимой свободы
Развращается муза любви.

Снова тени мятутся по стенам.
Плачут свечи в дрожащем огне.
Лист бумаги, пугающе белый.
Растворился в ночной тишине.

1989 год