Над падалью, как гриф, взмахнет крылом беспечно
И в небо вознесется, как журавлиный крик.
Он был дитём полей и мог бы быть им вечно,
Вот только невзлюбился полям его язык.
Лишь изредка встречаясь с полями и лугами,
Он им на ушко шепчет из лжи рассказ о дне,
О жизни справедливой, о камышах в Судане,
О ливне средь Сахары и о мирской войне.
Он шепчет, не стесняясь, о том, чего не знает -
Когда-то был ребенком просторов и свобод,
Вот только отстранился, срываться стал на раме,
На тополе, на вишне, у Средиземных вод.
Срывая злость на людях, но иногда скучая,
Он возвращался в поле, чтобы солгать опять.
И не свершилось чудо, чтоб он, с судьбой играя,
Замолк иль стал правдивым.
Его нам ветром звать.;
Ветер
© Copyright: Екатерина Мягкова, 2011
Свидетельство о публикации №111052706634
Свидетельство о публикации №111052706634
Рецензии