С кондачка

По стеклу вчера стучали
мимолётные дожди.
Я не ведаю печали
от беспечности во лжи
одиозных рассуждений
на ветру застойных дней...
От красивых заблуждений
жизнь становится полней
и насыщенней без чванства,
без излишней суеты.
И от грубости, и хамства
ощущенье высоты
помогает быть собою,
погружаясь в тишину,
понимаю всё без сбоев.
Уповать не на луну,
а на Господа отныне
до скончания веков.
Надышался я полыни,
и наслушался я слов
произнесенных в запале,
или просто с кондачка.
Нахожусь опять в опале,
и смотрю на простачка,
фарисея, лицемера,
безобидного на вид.
А меня спасает вера
в Бога, но Душа болит,
потому что понимаю
чистоту красивых слов
и, конечно, принимаю
всё, как есть, не без оков,
и кивков на власть имущих,
реверансов под закат.
И по времени не лучших,
и по мысли не виват,
но, однако, толстокожих,
измождённых на волне
постулатов грубо ложных,
что понятно не вполне:
– Почему Иуда вечен?!
А Христос за нас распят.
И Поэт убит картечью.
Процветает в жизни мат,
сквернословие сословий,
ругань вместо тишины.
Грозный красный взор воловий
и удары со спины.