В полусогнутой позиции моего тела,
В не осознанном сознании что есть тут,
Спасение богом написано мелом,
На нас безумных уже не спасут...
Поэт зашит в своей сфере нитью,
Он будто одержим, восхвалён чем то
Но голоса ниоткуда влетают вихрями,
В голову ту, что озаряет светом!
Это дар или это орган?
Что работает как сердце и не спит,
Голос ниоткуда первого сорта,
Будет шрифтом на бумагу вбит...
Голоса ниоткуда
© Copyright: Сергей Цыбренко, 2011
Свидетельство о публикации №111052703369
Свидетельство о публикации №111052703369
Рецензии