Белый ворон - минипоэма

Раньше времени не надо
хоронить меня, друзья,
ваша грусть не мне награда,
а тому, кому нельзя
доверять свои удачи
в повседневности скупой.
Понимая грусть иначе,
я иду вразрез с толпой,
не желающий смириться
с обещаньями во лжи.
Для политиков – царицы,
оправдавшей грабежи
и разбой в стране советов:
всё отнять и... поделить.
Выбираясь из кювета,
попадаем в пропасть мы
беспардонности советской
комсомольских вожаков.
В жизни праведно простецкой,
но под тенью облаков,
ненасыщенных туманов
и пустот в пустыне лет
неуклюжих графоманов,
у кого желанья нет –
распознать себя такого,
и разэтакого днём
без огня в задоре слова
Полыхающим огнём,
разгулявшейся стихии
в промежутках старины,
где не конники лихие,
что безумию верны
были ратники зазнайства –
всеобъемлющей муры
безымянного пространства
до означенной поры
унижения в отместку
за исполненную роль,
получающий повестку –
подстригается под ноль
назначения по службе –
рядовой из рядовых
случай давшийся по дружбе
в руки новых постовых
в охраняемой не зоне,
а в бараке злой молвы.
Вопрошает вор в законе –
барнаульский мэр, мол, вы –
не Поэт, а белый ворон,
что прокаркал невпопад.
Не вступаю с ним я в споры,
но бестактности не рад
уязвлённых самолюбий
в омерзительности лет
безалаберность погубит
и на всё накинет плед –
невезения в пустыне,
где зыбучие пески,
словно бы слова пустые
бьют в набат чужой тоски.
И разносятся печали
над поветрием ночей,
где звезду луна качает
в люльке ласковых лучей.