Terror praesentis

***

У меня семь пятниц на неделе,
да и те идут не по порядку,
я устал от этой канители:
вынужден все заносить в тетрадку
и переводить, как фунты в граммы
или, скажем, дюймы в сантиметры;
в завтра посылаю телеграммы
сам себе, а жизнь – сплошное ретро;
на листе рисую диаграммы,
сравнивая прошлогодний снег
с послезавтрашним своим доходом,
или ночью, не смыкая век,
выясняю, кто я, год за годом,
и от этого температура скачет:
Фаренгейт на Цельсия шкалу
перепрыгнуть норовит, как мячик,
а под утро нахожу в углу
завтрашнюю запись из тетрадки
прошлогодней и пою хвалу
распорядку, где все взятки гладки.
Словом, нынче третья по порядку
пятница, а пятая прошла –
я прилежно заношу в тетрадку
позапрошлогодние дела.



 
***

День был раскос, как в Чайна-тауне
толпа, снующая по улице,
я, в чуждой оказавшись фауне,
невольно начинал сутулиться.
Минуты шли, как два китайца,
как близнецы, но разнояйцевые;
как инкубаторные яйца,
лежали годы, ждали часа,
чтоб вылупиться в одночасье.
Недели были, словно бусы,
неотличимы друг от друга,
а дни – как будто у бабуси
неунывающие гуси
из детской песенки: гуськом
шли вперемежку – белый, серый,
и   пропадали день за днем.