Уставший, хромая, стуча посошком,
На бугорках спотыкаясь,
С заплечным мешком, пешком, босиком,
Шел странник один, улыбаясь...
Он тихонько под нос себе подпевал
Ветерку, что в карманах гуляет,
И травинку жевал: понимал, что привал
Его к вечеру лишь ожидает...
Странник был небогат и был этому рад,
Да и все, что имел, он отдал.
Его путь наугад, в листопад, в снегопад
Уже длился пять дней и три года...
Он был простым пастухом: пастбище - дом,
А дом - только стол да топка...
Но однажды он понял, что смерть нипочем...
Он понял жизнь... и ступил на тропку...
Говорят, по сей день, стуча посошком,
То там, то тут появляясь,
С дырявым, прогнившим заплечным мешком
Бродит мудрец, улыбаясь...
Пастух
© Copyright: Иван Чубченко, 2011
Свидетельство о публикации №111052604735
Свидетельство о публикации №111052604735
Рецензии