Неожиданные встречи

                Ксения Смирнова

                Неожиданные встречи
               
                (короткий рассказ)

                1

Я познакомилась с этим человеком совершенно случайно… в воскресенье.
Сидя в небольшом питейном заведении с чашкой давно остывшего кофе, я слушала джаз. Саксофонист был в ударе. Время все ближе подбиралось к полуночи. Зал опустел. Осталось несколько человек: одинокий со стаканом скотча и парочка с бокалами вина. На улице шёл дождь.
Наблюдая за музыкантами, я не заметила, что ко мне подсел молодой человек. Когда я повернулась, он уже заказывал порцию виски со льдом. Доиграв очередную композицию, джазмены решили отдохнуть; кто-то из них курил, кто-то, развалившись, сидел на диване и наслаждался горячительными напитками.
Краем глаза я следила за подсевшим парнем: вот он достает пачку сигарет марки L&M и начинает ощупывать карманы лёгкой куртки в поисках зажигалки.
- Извините, у Вас прикурить случайно не найдётся?
- Случайно найдётся, - запустив руку в карман джинсов, я протянула ему серебристую зажигалку.
- Благодарю, - прищурившись от маленького огонька, он прикурил и протянул зажигалку обратно. Бармен тут же поставил перед ним пепельницу.
Некоторое время мы так и сидели молча, он курил, а я думала о своём и потихоньку рассматривала его. Парень был одет в серо-голубой свитер, тёмно-синие джинсы и куртку белого цвета; волосы чёрные, стрижка средней длинны, очки в тонкой металлической оправе. С детства любила очкариков, –
от них всегда веяло какой-то интеллигентностью.
Сосед докурил, раздавил в пепельнице окурок и сказал:
- Паршивая сегодня погодка!
Помолчав несколько секунд, он продолжил:
- Хорошо, что есть такие заведения. Серость настроения вмиг разгоняют.
А интересно, почему люди, которым нечего сказать, начинают рассуждать о погоде? Сидел бы себе дальше и курил!
- Действительно, хорошо, - надо же поддержать эту «беседу».
- Можно узнать Ваше имя?
Я сообщила ему свое имя. В ответ он протянул мне визитную карточку, которая появилась в его пальцах неведомо откуда, словно он показывал фокус. Обычная картонка с именем, фамилией и номером телефона.
- Часто здесь бываете?
В итоге мы разговорились. Я рассказала о себе, чем занимаюсь, чего хочу добиться, чего жду от этого мира. Рауль рассказал о себе. Он оказался писателем. Увлекается, как и я, книгами и музыкой. Любит смотреть старые американские фильмы 70-90-х годов. С ума сходит от джаза и старенького рок-н-ролла. Незаметно мы перешли на «ты».
- А о чём пишешь? – поинтересовалась я.
- Пишу романы о настоящей любви и жизни. Переплетаю  это со всякими странностями и небылицами. Кто читал, говорят, что интересно. А может… просто лгут, чтобы не обидеть.
- Настоящая любовь… Все о тебе?
- Нет. Вся моя писанина – не моя жизнь. Подсмотренные ситуации и сюжеты плюс выдумки.
Джазмены вернулись к своим инструментам и густая тишина развеялась, как сигаретный дым. Перевалило за час ночи. Дождь кончился. Рауль финальным глотком осушил стакан и заказал себе добавки. Допив свой холодный кофе, я сделала то же самое. Бармен быстро разлил виски по стаканам, добавил лёд и поставил стаканы перед нами. Поблагодарив, я сделала маленький глоток и поставила стакан обратно на стойку.
- О чём задумалась?
- С чего ты взял?
- Лицо серьёзное…
Я посмотрела на Рауля, потом на музыкантов. Окинув взглядом весь зал, я вернулась к жидкости в стакане. И, наконец, спросила:
- Я не реалист…, но как ты можешь писать о том, чего не видел и не знаешь, чего не пережил сам? Неужели эта искусственность тебя привлекает и устраивает?

                2

Снова дождь. И я опять убиваю вечер за стойкой в местном джаз-клубе. Ничего не изменилось: та же музыка, та же публика, тот же кофе, потом стакан виски со льдом. Кажется, что время в этом месте остановилось…
Мысленно напевая мелодию, которую исполняют музыканты, я наблюдаю за каплями дождя. Рисуя причудливые узоры, они стекают по стеклу, создавая ощущение ирреальности. Неожиданно вспомнились строки: «…день за днём сигареты и кофе…» Надо бросать это гиблое дело – и кофе, и сигареты…
Взяв стакан, я пересела на диван, стоящий практически рядом со сценой. Потягивая виски, я сверлила взглядом входную дверь, но она оставалась неподвижной. Через некоторое время я бросила это занятие, закрыла глаза и расслабилась, ловя пение сакса.
Около двенадцати музыканты устроили перерыв. Одни из них присел рядом и, перекинувшись со мной парой слов, ушёл к своим. Старый знакомый. Скрипач. Познакомились лет десять назад,  в переходе. Время было такое, что каждый зарабатывал на хлеб, как мог.
На удивление, бар стал мало-помалу заполняться. Странно, ведь сегодня понедельник. Свободных столиков не осталось, да и за стойкой почти не было места.
- Можно к Вам присесть? – спросил молодой мужчина со стаканом в руке.
Я кивнула.
- Дрянная погодка сегодня.
Ну, прямо издевательство какое-то…
- А давайте, я угадаю все, что Вы скажете: сначала погода, потом «как хорошо, что есть такие заведения», за этим последует вопрос про моё имя, и в завершение Вы спросите, часто ли я здесь бываю? Я ухмыльнулась, а он… побледнел, словно я пересказала ему весь словарь Даля без единой запинки.
- А… откуда такая… проницательность?
Шоковое состояние не проходило. Мужчина попробовал улыбнуться, но получилось как-то неудачно. Его лицо вдруг показалось мне знакомым.
- Вчера такое же было, знакомился тут один…
- Ясно…
Музыканты вернулись, и зал снова заполнился музыкой. Некоторое время мы сидели молча, – каждый со своими мыслями и ощущениями.
- А можно всё-таки узнать Ваше имя? – не удержался он.
Секундная пауза.
- Здравствуй, Джонни! Давно не виделись!
Одним глотком он осушил стакан, пристально посмотрел на меня и сморщился от крепости напитка.
- Да. Давно…
Узнал. И побелел ещё сильнее. Мальчик – светофор. В юности его было легко вогнать в краску. Джонни, в которого я в первый раз влюбилась… кажется, в восьмом классе… Как сильно он изменился… Пятнадцать лет прошло… Только глаза прежними остались – яркие и светлые, наполненные жизнью.

                3

Я слишком предсказуема. Не сложно догадаться, где сейчас нахожусь и что делаю.
Во время обеденного перерыва на работе я звонила своему знакомому. Предложила встретиться, сходить куда-нибудь и пропустить по стаканчику. Он отказался:
- Дела. Много дел. ОЧЕНЬ много дел…
И всё свелось к тому, что я в одиночестве сижу в джаз-клубе на диване у самой сцены и… (не хочется это так называть, но…) совершенно бездарно проживаю и без того короткую жизнь… За последнюю неделю столько работы накопилось, что разгрузка просто необходима… и ничего оригинальнее выпивки я не придумала.
Время тянется медленно и грустно. К полуночи я выпила три стакана виски и выкурила полпачки сигарет. Не удивительно. Когда пьёшь, то хочется затравить свой организм до конца. Сегодня вторник. Народу много. Людские разговоры сливаются с музыкой. Четвёртый стакан виски канул в мой бездонный желудок, и тепло разлилось по всему телу. Хорошо…
Блуждая глазами по публике, я наткнулась на знакомое лицо… Надо же! И этот человек говорил (цитирую): «Дела. Много дел. ОЧЕНЬ много дел…»! Подозвав пробегавшего мимо официанта, я попросила ручку и салфетку. Накарябав нехитрые слова, попросила улыбающегося мальчика передать эту «записку» мужчине, сидящему за столиком под номером 4. Написано там было следующее: ВРАТЬ НЕХОРОШО.
Записка доставлена адресату. Он прочитал, стал озираться, наткнулся на мой взгляд и переменился в лице… Но я, как ни в чём не бывало, улыбнулась и помахала ему рукой, приглашая присоединиться.

2008 год, 16 лет

http://my.mail.ru/list/nadusha1960/audio
Или здесь:http://vkontakte.ru/club10032156

http://my-clip.ru/video/HKRmx1pFgjs клип на Ксюшину песню