Мы пишем то, что не понятно.
Мы пишем что-то... для кого?
Вот сотворишь ты, ну приятно,
Но сотворишь ты для чего?
Таких как ты не будет больше?
Отличен ты от остальных?
И бросить всё, куда уж проще,
И в этом обвинять других.
Кто гением зовется ныне,
Чьи краски, подпись на картине,
Чей стих у каждого в душе
Ему завидуешь? Уже...
Он положил на это жизнь,
Задумался ли ты об этом?
Он жил, писал, страдал, любил,
Но догорел, и нет поэта.
А ты сидишь в ночной тиши,
Страдаешь от непонимания,
Приходит мысль - запиши
И не надейся на признанье.
Не повторишь судьбу великих,
Не сотворишь таких картин,
Иные будут краски, блики
И мир другой, и ты другим.
Мы пишем
© Copyright: Сергей Богомолов-Лебедев, 2011
Свидетельство о публикации №111052503813
Свидетельство о публикации №111052503813
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.