Привет, поэт

Привет, поэт,
Болталка сдохла,
И тишина в тебе живёт,
Не хочешь ты на сером волке
Скакать болотами вперёд.

Ты любишь воздух неподвижный,
Ты любишь в сумерках лежать,
Привык бумагу и чернила
В иные нужды потреблять.

Да, коротка бывает память.
Мелькнуло чуть. Была и нет.
Как лекция о «Дяде Ване»,
Лежит в диване пистолет.*
Но до него не дотянуться,
Руки не действует скелет.
В оковах воздуха недвижных
Висит закованный поэт.
И Бог его не посещает,
И чёрт его не веселит,
Лишь только тело украшает
Его надменно жалкий вид.

И можно удивиться, глядя
В «Орфографический словарь»,
Там есть слова такие, дядя,
Что лучше б их сожрал дикарь.

От словаря уже далече
Ты отошёл. Ты убежал
Всей пляски русской дивной речи.
В руке блестит пустой бокал.

Прощай, поэт,
Жив, жив курилка!
Болталка сдохла. Тишина.
Пусть в помыслах парит бутылка –
Бутыль словесного вина.
_____________
* Любое чтение – похвально,
Любая ругань – идеальна.