В моём внутреннем мире суетно...
в нём не так уж и интересно,
там дожди по стеклу поцелуями
плачут тихо со мною вместе.
Мой мирок - то чулан от дедушки,
моих предков храню в нём вещи;
к ним, порой , прикоснусь я бережно
- пригодятся ещё, воскресшим.
Там столярный верстак, дёгтем смазанный,
запах шпал, как с железной дороги,
статуэтки бронзовых башенок,
самолётик от дяди Серёги.
Что, не очень? Да, не ахти ценности,
да и я не ценю их вовсе
- это дань моим предкам верности,
продолженье прерванной повести.
***
иллюстрация http://irche.livejournal.com/1893.htm
Свидетельство о публикации №111052407347