Страница жизни

Пережив еще один свой век,
много войн, пожаров, разрушений,
древний храм, как брошенный ковчег -
призраков вместилище да теней,
одинок среди домов высоких,
как пришелец из миров далеких.

Летней ночью - там, на Пропастях
я была у прошлого в гостях.

Костерок горит во тьме не ярко,
пар над зельем вьется, как змея,
тихо наговор поет знахарка -
пращурка далекая моя.

Ветерок качнул ее одежды
и погладил складку меж бровей,
предвещая новую надежду,
что оставит мор честных людей,

отойдет тяжелая пора -
горожане не бредут к скуднице,
сыновья присели у костра.
Им она с тревогой смотрит в лица.

Как они продрогли и устали,
вывозя по звонким мостовым
городские скорби да печали,
день и ночь глотая серный дым,
подбирая мертвых, а живущим,
помогая нужным и насущным.

Ничего нет у нее дороже
мальчиков. Спаси их, светлый Боже.

В костерок подбросив бересту,
шлет она мольбы ко всем Богам -
к Сворогу, к Перуну и к Христу.

Над скудницею потом построят храм.
Он порою возвращает нам
странные картинки бытия,
что мелькают быстро, как страницы
книги жизни, где ничтожно "Я"
без того, что было у скудницы.