Повяли цветы на могилах погибших,
Трепещется пламя пустых монументов,
Пузатых, в буржуйский манер, аргументов
Под завязку полны уши праведных нищих...
И жирные крысы на кожаных тронах,
Прогрызли давно блеск титановых сейфов,
И тянется прочь от них радуга шлейфов
От ярких, аж слепят, светил на погонах!
Накрыты свинцовой блокадой столицы,
И не чем дышать, и сводит желудок
От смрада дешевых, больных проституток
И заглавий газет на желтых страницах...
Внемли, страна, чьи редеют дубравы!
Ты, страна, чей народ обреченный
Не ведает боли земли зараженной,
Ты не помнишь отцов. А они были правы...
Зараженная земля
© Copyright: Иван Чубченко, 2011
Свидетельство о публикации №111052403971
Свидетельство о публикации №111052403971
Рецензии