Разбит кувшин и пролито на счастье вино фалернское

*Ценителям романа "Мастер и Маргарита" и тем, кто верит в чудо – посвящается!*

Слепая ночь над куполами двух столиц,
и лишь луна тревожит наши души,
в моей уж нет полёта без границ
и навсегда покой её нарушен
смятеньем сна о вечной тишине,
в подвале милом на Арбате только двое;
роман написан, что ещё осталось мне,
когда застыло небо голубое…

К приходу ливня, и наполнилась слезой
сухая роза на обугленной странице,
а лунный луч очищенный грозой
в веках Пилату бесконечно будет сниться;
о, гордый всадник, ты причина стольких бед,
разбит кувшин и пролито на счастье
вино фалернское, его вкушал в обед
король теней, став главным в одночасье
героем дум, заполнивших Москву,
у Варьете толпа зевак, как на Голгофе,
а я творю последнюю строку,
пером незримо приближаясь  к катастрофе…

К той роковой прогулке в тишине,
и вдруг цветы, она меня о чём-то спросит;
любовь в подвале и безумье при луне,
нас от земли загадочно уносит;
ах, Маргарита, неужели это сон,
сквозь тьму тебя я снова рядом вижу…
- Да, он всесилен, и поверь, что это он!
А все, что было до тебя я ненавижу!
Слепая ночь над куполами двух столиц,
и нет покоя даже там в Ершалаиме;
луна тревожит очертанья бледных лиц
летящих всадников на сказочной картине……