Он всегда возвращается, входит без стука...
И тебя превращает на вечер в царицу.
А ты ищешь на ощупь его близоруко...
И усталый огонь не очерчивал лица.
Ты вдыхаешь табак, запах пота и лука.
И спадает халат, руки комкают скатерть.
Да, любовь, ну совсем непонятная штука...
И лишь только под утро подумаешь - Хватит!
Не произносится прощай...
© Copyright: Сергей Ивашин, 2011
Свидетельство о публикации №111052302148
Свидетельство о публикации №111052302148
Рецензии