холод сжимает веки,
жалость - что кольт у виска,
белые толпы к Мекке
текут с твоего лица
памятью ног по пыли,
жертвенностью отца,-
и камням долины Мина
не убедить глупца
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.