Вчера я был поэт...

Вчера я был поэт,
Сегодня лишь пишу слова.
И больше песен не поет
Сгоревшая дотла  душа.

А как тут петь?
Пройдя до половины путь,
Успел устать,
Что даже не вздохнуть.

Да и о чем тут петь?
О счастье, о любви, о радости беспечной?
Об ангеле, что холодней чем смерть?
А может быть о боли бесконечной?

И слез нет, что бы выплакать беду,
И ненависти нет, что бы забыться.
А есть любовь, страннее, чем в бреду,
Без шансов хоть на миг остановиться.

Так ночью тихо, улицы пусты...
Во всех домах закрыты нынче двери,
А в одиночестве так холодно идти,
Когда своей невидно даже тени.

И где-то наверху горит звезда,
Да крыльев нет, их оборвать успели.
И к небу не поднять потухшие глаза,
Что так недавно света лишь хотели.

О чем бы спеть мне в этой тишине?
О счастье, о любви, о радости беспечной?
О смерти может? Снова о любви?
А может быть о боли бесконечной?

Ах, Господи, да были бы слова.
И поднялась на миг дрожащая рука.
Глядишь, согрелась бы остывшая душа
С тем, что бы уснуть в забвенье на века.