Тот, что пеплом упал в ладонь,
Тот, что холодом покрывает,
Я тому прокричу: «Не тронь!»
И он медленно догорает…
За подошвой, прилипшей в дождь,
За родимой все путешествие,
И она на сегодня вождь
Моего одинокого шествия.
Под капроном усталых рук,
И под тонкими нитками жестов,
Я под ними услышу твой стук,
Но линиям и так мало места…
В моей жизни ты просто листок:
Пожелтевший, осенний, усохший.
Оторвался твой, в мире моем, исток.
Для меня стал твой образ усопшим.
Тому
© Copyright: Инна Коротенко, 2011
Свидетельство о публикации №111052207887
Свидетельство о публикации №111052207887
Рецензии
