Перелей мне свою строку...
Ты по ней, как по группе крови,
Мне подходишь, и я не лгу,
Говоря, что нуждаюсь в слове,
В интонации… Я больна
И без донора мне не выжить.
Так случилось, что ты мне ближе
Остальных. Это не вина,
А беда моя. Перелей!..
Ты ж не знаешь: а вдруг случится
И тебе у меня лечиться...
Перелей!..
Вижу - на столе
Карандашик. Уже заточен…
Из какой древесины? Тоже
Из осины!?.. Спокойной ночи.
Как мы всё же с тобой похожи...
Похожи...
© Copyright: Елена Митрофанова 3, 2011
Свидетельство о публикации №111052200164
Свидетельство о публикации №111052200164
Рецензии