Творчество

В который раз я рву листок,
Исписанный слепым признаньем.
В который раз… Мой путь далек,
Вблизи лишь дым воспоминаний.

О, сколько же попыток было
Преодолеть пустую грань,
И сколько память позабыла…
Исчезло. Стерлось. Поиграть

Не удалось с цветною жизнью,
Все краски тусклы, дни пусты.
А что осталось? Только пылью
Покрыты ранние цветы.

Да, я пыталась. Стерлись лица,
Сюжета линии, мечты…
Не написать теперь страницы
И не наполнить пустоты.

Да, я мечтала. Что, так странно?
Самой уже теперь смешно.
Комедия? А может, драма?
Все это было. Но прошло.

Чужой рассказ, чужая пьеса…
А ведь могла и я. Могла?..
Пора остыть. Остепениться.
Умчались вдаль те времена.

А может, все же новый файл?
Страницу написать хотя бы…
Свободы, времени не жаль,
Но... не получится. Я знаю.


Рецензии