Нынче, милый, мне карта легла
беспросветно-пиковой масти.
Рассыпается мир на запчасти.
Милый, плохи наши дела.
Ну, зачем нам всё это, милый:
пресловутое шило на мыло?
Я, наверное, и не любила –
я, наверно, была в бреду
да искала в тебе лекарство,
принца из тридевятого царства,
но теперь будто щёлкнуло «баста!».
Я уже на поправку иду.
Жгу мосты, раскаляю сердца добела.
Ты же знаешь, я в этом мастер.
Милый мой, ни к чему больше страсти.
Пришло время рвать удила.
Милый, милый...
© Copyright: Настасья Нечаева, 2011
Свидетельство о публикации №111052008134
Свидетельство о публикации №111052008134
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.