Пора вскрыться

По пустынной темной улице бежал человек в страхе,
Оглядывался, спотыкался, - словно заметил маньяка.

Взгляд его выражал безумие и сумасшествие –
А тело, по- прежнему, - поэта, писателя, гения.

Дождь начался - моросит, улицы гулко запели,
Под ногами грязь - ребенок прошлой метели.

В черном одет тот беглец, что вздыхает шумно,
От кого? – главный вопрос бежит наш полоумный!

Все по- порядку, постараюсь рассказать я вам,
Поэт и писатель расколот был пополам.

Теперь и непонятно, он сам не понимал,
Кто же теперь он- писатель или рифмовщик и хам.

Последнюю пару недель говорил со своей тенью, 
Отражением в зеркале,- был постоянно в смятенье.

Вел занудные речи непонятно о чем,
Повержен был прямо в печень, - кем? Только собой!

Мог сесть за стол карандаш обняв нежно  своей левой рукой,
Писать чепуху грешную, говоря после с тенью о том и о сём.

Часто, не находя нужных слов для строфы продолжения,
Он убегал, - всегда возвращался гением.

Очередной побег от самого себя, - сумасшествие ! -
Вскрыться пора – дайте мне острое лезвие!