Я отстал...

Я забыл различать воскресенье, субботу и пятницу, -
Там во сне дни недели не грузят такими вопросами.
Мне  всё снится – я еду, осталось в окно только пялиться, -
Как я еду и еду, а поезд колотит колёсами.

Да, я еду, не знаю, куда, но я должен доехать,
Мне так нужно доехать! Я знаю! Но снова мне боязно, -
В этом сне, как и в том,  мне должна повстречаться помеха, -
Остановится поезд, сойду и отстану от поезда.

Так и есть! Я отстал! И в душе закипает отчаянье.
Вижу город чужой, незнакомый, какая-то станция.
У кого не спрошу: «Поезд мой...», - пожимают плечами.
Только я не могу, не хочу здесь навеки остаться!

Этот город тяжёлый,  набитый людьми и прорехами,
Сквозь которые люди спешат в нескончаемом поиске,
Он не любит меня. Ну, а те, кто любил, те уехали
На том самом, том самом, сбежавшем нечаянно поезде.

Где бредовая явь, а где бред, полусонный, но явленный?
Это прошлая жизнь или будущей жизни пророчество?
Я один. Я отстал. Я стою, на перроне оставленный,
И до мозга костей ощущаю своё одиночество.

Там во сне это всё, эта чушь представляется истиной.
Я стою и рыдаю, пытаясь припомнить мгновение,
Как сошёл на перрон, как отстал, а мой поезд единственный,
В этот миг убежал, в неизвестном теперь направлении.

Я его догоню! Здесь же есть, здесь же ходят автобусы?
А такси? А машины? Быть может, мне рано печалиться?
Но во сне не проходят такие дешёвые фокусы.
Это лишь наяву или в жизни такое встречается.

Этот сон будто явь, даже кожа прозрачна и пориста,
Капли пота стекают со лба на подушку измятую.
И такая вина, будто вправду отстал я от поезда.
И такая луна над главою моей виноватою...