Болят глаза от белоснежных окон.
Сегодня у соседей не поют.
И тополя не их прихода ждут,
А слов прощаний, мрачных, одиноких.
Я наизнанку вывернута им,
Без меры, без числа, себя покинув.
Не называю имя господина,
Запомню безымянным вот таким.
Пусть свежесть дней – уже не наша свежесть,
Я все равно не в силах не смотреть.
Все выдохнули – зеленеет смерть.
И отступает, как предатель, нежность.
Болят глаза от белоснежных окон...
© Copyright: Мирра Иванова, 2011
Свидетельство о публикации №111052004383
Свидетельство о публикации №111052004383
Рецензии