Что ж ты не липнишь к моим устам, друг?...
И вправду, музыка твоя между ног, это джаз, - мы невольно слышим, дышим..., а ты не дышишь - устал.
Без имени, и так знаешь, что это всё о тебе. Зря ты конечно меня не нашёл, не испепелил, вот теперь страдай, нехотя читай. Просто подвинься, пять метров пространства у твоих ног, температура тела ввысь, у тебя озноб. Я не пишу стихи, я сегодня их не пишу. Чёрт, как же звинит в ушах..., прости.
Не тебе решать, кто сегодня прав. Друг, я ведь всегда права.
Всё, что сейчас - это не больше пыли дорог. Вот представить только луну поутру... Бывает, да? А вот тебя не бывает. Утро не твой конёк. Излюбленно не твой конёк. А что там – на том конце? Это стучит моё сердце -люби его. Всё это джаз! И более - ничего.
Слышишь, прости.
Идеализируй
© Copyright: Настасия Голуб, 2011
Свидетельство о публикации №111051905827
Свидетельство о публикации №111051905827
Рецензии
