Он снова жив и снова пишет,
И с снова черный кофе пьет,
Он снова смысл какой то ищет,
Хотя найти его не ждет.
И снова взмахи ручки черной
Рождают черные штрихи,
И ясным днем и ночью темной
Он пишет черные стихи.
А сердце биться продолжает,
От этого он так устал...
И где же тот проклятый смысл,
Который столько лет искал?
Достал из пачки сигарету,
Взял зажигалку, прикурил,
Все так же молча глянул в небо,
Колечком тихо дым пустил.
Так тихо, ночь, спокойно, грустно
Немного скучно, он не спал,
В душе его все так же пусто,
Все надоело, жить устал..
Но время шло и что с ним стало?
И жив ли он еще сейчас?
Иль все же жизнь так измотала,
Что он уже покинул нас?
Нет, жив наверно, так же дышит.
И ручки черные штрихи
Все так же смысл жизни ищут,
Рождая черные стихи.
Он пишет черные стихи
© Copyright: Токсин, 2011
Свидетельство о публикации №111051904802
Свидетельство о публикации №111051904802
Рецензии