Шлепая кедами по комьям весенней грязи
под небом, скрытым решетками голых веток,
в нервных глазах людей я ищу ответы
и забываю их сразу же, чтобы не сглазить
эту страну, отхватившую столько места,
но запретившую импорт и экспорт правды.
Здесь, даже если считаешь, что прав ты,
лучше молчи, иначе умрешь экстремистом.
В этой стране можно оглохнуть от стука:
сосед на соседа, сын на отца и брата.
Право на жизнь здесь измеряют в каратах,
и даже любовь тут - всего лишь сука
Как ты жива еще, Родина, чем ты дышишь?
В смраде тюремных подвалов и грязных улиц
спины твоих детей слишком долго гнулись,
чтобы в них до сих пор сохранились души.
Что же ты, Родина, держишь меня так крепко?
Топчу твою грязь, ладно хоть в новых кедах.
Давно не читаю газет - ни до, ни после обеда:
повод гордиться тобой они дают крайне редко...
шлепая кедами по комьям весенней грязи
© Copyright: Элеонор Ригби, 2011
Свидетельство о публикации №111051904274
Свидетельство о публикации №111051904274
Рецензии