Он безумия полон,до краев и до крайности,
Вспенен бешенства брагой,чернотой одиночества,
В нем нет мыслей,душа бьется в венах и корчится,
Понимая что ждет его в этой реальности.
Он шагает сквозь лес,буреломом измотан,
Давит злобой тяжелой изумруды травы,
По колено в воде,только крики совы,
Провожают его сквозь осоку болота.
И навечно один,на плечах груз распятия,
В гулких трубах органа,бурей сбитых стволов,
Он идет к своей смерти,в холод голых лесов,
Он несет на себе крест облитый проклятием.
Через тысячу лет,через тысячу снов,
Он все так же отмеривать будет чащобу,
Кислых ягод глотать ядовитую злобу,
Его реквием гул,гул мертвящих шагов.
Он безумия полон...
© Copyright: Отец Караколь, 2011
Свидетельство о публикации №111051901187
Свидетельство о публикации №111051901187
Рецензии