Мы только что говорили
О пустоте.
Что смысла нет и
Неважно,
Где будем все.
От смерти не уберечься сухой травой,
Живущей у побережья,
Вдоль мостовой.
Ни морем,
Ни криком чаек,
Ни октябрем...
Мы листья.
Мы умираем, пока живем.
В соцветиях из событий
На злобу дня,
Мы краски свои теряем
Затем себя.
Лишь запахи можевела,
Как цветы,
Нам пахнут о смысле вечном
Из красоты.
Мы дарим,
Порой,
Могилам
Букеты роз.
Неужто и Ты
Робеешь
От наших SOS?
Друзьям
© Copyright: Рурабанга, 2011
Свидетельство о публикации №111051806842
Свидетельство о публикации №111051806842
Рецензии