ПОЭТУ
Поэт без явного достатка,
Прошедши с детства среди муз,
К поэзии душою хваткой,
Он телом в старости обрюзг.
Но вот душа, душа летела,
Она летала в облаках,
И от стихов, порою млела,
Держа поэзию в руках.
И в каждой строчке, в каждом слове,
Искал блаженство юных грёз,
И сочетал своей любовью,
С ресниц, спадавших капли слёз.
Поэт тоски, поэт печали,
Ловил он счастье в мире слов,
О, сколько раз он звал ночами,
Давно ушедшую любовь.
Но всё равно, пока он дышит,
И видит труд свой наяву,
Свои стихотворенья пишет,
Пока в душе стихи живут.
Поэту
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111051805896
Свидетельство о публикации №111051805896
Рецензии