Прощай
Белая простынь холодным саваном
На лоб и руки твои легла.
И так сиротливо, отец, вдруг стало нам. ...
А та цыганка, знать, все лгала.
Про деньги, дом и дорогу долгую,
Про чародейство самих врачей.
И все же в эту ночь новогоднюю
Прощаю сладость её речей.
Стою у гроба, а всё не верится,
Что не обнимемся больше мы.
Что никогда, никогда не встретимся,
Что не вернёшься из царства тьмы.
Стою, а слёзы — ну просто градом.
Стою, ног не чуя и Бога моля.
Батя, прости, что я не был рядом.
Да будет пухом тебе земля!
© Copyright: Иван Данилов Сахалинский, 2011
Свидетельство о публикации №111051804864
Свидетельство о публикации №111051804864
Рецензии