И только...

Ты никогда моим не станешь,
И сколько б не писала я стихов,
Как будто находясь в дурмане,
К другой на утро все-таки уйдешь...

И сколько б сигарет я не скурила,
Ты всё равно не станешь ночью пить,
Но знал Господь, что я тебя любила,
Когда хотелось с головой уйти в тупик...

И удержать, когда дожди косые,
Смеются, угрожают мне в окно...
Ты говорил, что стали мы другие,
И разойтись пора и так давно.

От осени, скрываясь в серых буднях,
По тротуарам медленно идя,
Я продолжала разбираться в судьбах,
И слез напрасных ночью не лила...

И верность, разрывая тишину,
На дно тумана, уходя серьёзно,
Подумала... тебя я разлюблю,
Но только будет, будет слишком поздно...

И как бы не старалась дальше жить,
Писать стихи и засыпать под утро,
Я продолжала лишь тебя любить,
Не путаясь в затерянных маршрутах...

Тебя не стать моим отныне никогда.
А я твоей не стану нынче вовсе,
Обманывать, обманывать себя,
Обманывать и ждать... И только...