Не приходило в голову ветру,
Что можно встретить и даже не думать
О том, что не видел чего-то «такого».
Не приходило в голову грязи,
Где, извращаясь «на сто» и без тени
Сомнений, можно убиться, упившись
Собою. Само собой – вряд ли – искусство:
Перемешаться, назло Терпсихоре,
С хором ворон и замызганных чаек –
По барабану! с дырой в эпицентре
Детской истерики в атомном взмахе.
Сколько ни плач – пластмасса пластмассой.
Скоро и наскоро – не для танцоров,
С края, бескрайно танцующих в вечность,
Переполняющую свой вакуум.
Что-то не верится чуду в свой метод –
На осчастливленных ставить точку.
Сказка – на фоне – сдаётся уделом…
Масса удельна! Предельна в экстазе
Горенья энергия. Не разложиться
Всем существом под тем «еле-солнцем».
Перерастлённые; полуистлевшие;
Перебираем и быстро, и медленно,
Полуприсохшими к почве, ногами…
14.01.2007г.
Помойное танго
© Copyright: Шеннон Свон, 2011
Свидетельство о публикации №111051803087
Свидетельство о публикации №111051803087
Рецензии