У поэтов-то муза, а ты мне выходишь – музык?
Мелет злые мольбы мой прикушенный куцый язык.
Запинаясь на звуках, строчу про сердечную стынь.
Не кончается мука. Хотя бы и так – не покинь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.