Мой приятель - буддист.
Неопрятен, нечист.
Много курит и зло матерится.
Ему тридцать пять лет.
С виду либо поэт,
либо старый и круглый тупица.
Он все время твердит,
что удобнее жить
для себя и, плывя по теченью,
исповедовать дзен.
Не завися от цен,
угощаться у жизни печеньем,
тем, что перепадет,
что не тонет - плывет.
Тем, что влегкую держит поверхность
глубочайшей воды,
где ответное "ты"
клюнет лишь на кристальную верность,
на кусочек себя,
что насадишь, любя,
на крючок в виде сочной наживки.
По-другому нельзя
и бывает, что взяв,
ты хватаешь не дальше загривка
человека того.
Толку, что твоего,
если он стал лишь поднятым грузом,
не побившим рекорд,
словно чай - не свой сорт,
веса в сердце единственной Музы.
Мой приятель один
и с собою един.
Проплывая на собственном теле
свою светлую жизнь,
избежавшую призм,
он и вправду буддист. В самом деле.
Буддист
© Copyright: Роман Иванов 6, 2011
Свидетельство о публикации №111051705404
Свидетельство о публикации №111051705404
Рецензии