Через пошлые преграды,
Через низкие инстинкты,
Находить поэтам в радость
Неизвестность, лабиринты.
В них они находят вещи,
Спрятанные в клетках мозга,
И для этого – ни клещи
Не нужны им, и ни розги.
Лишь у них потребность в новом
Есть и к жизни интерес,
Их открытия готовы
В воздух всплыть, в страну чудес.
Оскорбителей отыщут,
Чтобы вызвать на дуэль,
Если будет даже тыща –
Всех найдёт свинца метель.
Им не верится в приметы,
И шаманство – не для них.
Чем зимой им лучше летом,
Для поэтов жизнь как стих.
Мир поэтам нужен очень
Тишина и моря плеск,
Ведь они не верят точно,
Что ценнее взрывов блеск.
Поэты
© Copyright: Анатолий Сыса 3, 2011
Свидетельство о публикации №111051702216
Свидетельство о публикации №111051702216
Рецензии